{Let´s do some living} Wild Horses

{We are two wild horses moving randomly}

El hombre que compró su muerte

Hace pocos minutos dejó de llover pero aún siguen goteando los árboles y las marquesinas. La noche ha tomado posesión de la calle.

Él corre.

Sabía que iba a suceder, es lo único de lo que uno está seguro. Un día la vas a regar, te vas a pasar de la raya, alguien te va a traicionar y todos se te van a ir encima.

Sabe que de nada sirve correr. Pero hace tiempo para recordarla a ella y todo lo que un día fue su vida.

Cuando ella sonreía todo el mundo se iluminaba. Cuando fueron felices, porque sí se puede serlo aunque por poquito tiempo, todo eran sonrisas y miradas furtivas.

Y cuando se buscaban se encontraban.

Él es nadie. Mañana temprano su foto estará en algún periódico y al menos será el muertito del día. Pero antes y ahora no existió.

Ella existió. Él la busca en el cielo, donde entre nubes se deja ver una luna como un gajito plateado.

Por fin se encontrarán para siempre, una vez que pague todas las que debe y las que le endilguen.

Él corre y el viento frío le recuerda que aún siente, que aún vive.

Sus pies saltan en los charcos y provocan un estruendo de gotas que son lucecitas que iluminan su recorrido.

En realidad no sabe si aún lo siguen.

Podría dejar de correr y prolongar su vida unos minutos. También podría esconderse.

Irse a otra ciudad, empezar de nuevo.

Pero no hay otra forma de ser, terminaría igual. Él sabe que esto sólo fue un pretexto para olvidarla y que no funcionó, lo mejor es acabar de una vez.

Él nunca entendió como es que se reía con los ojos.

Ella tenía los ojos grandes y llenos de sonrisas. Y eran tantas las que tenia guardadas en cada ojo, que ni siquiera en los malos tiempos dejó de ofrecerle una de esas tiernas sonrisas.

Él corre y la ropa mojada empieza a pesarle, las gotas que hace poco rodaban por su rostro han desaparecido y un sudor frío como una premonición empieza a invadir su cuerpo.

Conoce esa sensación, cuando todo se te viene encima y no sabes como esquivarlo y preguntas por qué te esta pasando a ti.

Ella que no debía nada y que lo daba todo.¿Cómo se habrá sentido al final?

Las piernas se le acalambran y su vista lo traiciona, la banqueta le pone trampas y se tropieza cada vez más.

Siente que su cuerpo lo abandona, sin una esperanza la fuerza se le termina y la calle se muestra como es.

La luna desaparece tras una muralla de nubes. Entonces sus ojos imaginan monstruos en cada puerta y las pocas luces lo asustan más que las sombras.

Siempre pensó que la calle era su madre y amiga, llena de escondites y callejones para emboscar. Solo que ahora el cazador se vuelve la presa y las calles que un día conoció se transforman bajo esta noche húmeda y negra en una tumba.

Ahora que se acerca el final decide recordar al niño. Era pequeño y hermoso, pero frágil. No vivió mucho, sólo le tomaron fotos el día del bautizo.

No tuvieron tiempo. Se gastaron toda la felicidad en un ratito, les tocó poca y eran tres.

Se detiene para respirar y decidir que sigue. Esta a unos cientos de metros de su meta, ¿lo dejarán fumarse un cigarro?

No.

Voltea a ver el cielo nublado, enciende el cigarro, lo disfruta y sonríe.

En cuanto lo vean lo van a agarrar.

Al menos les hizo un par de tranzas antes de que lo delatarán.

Estuvo pidiendo su muerte y se la vendieron bien cara.

Once in a million years a lady like her rises { Para Sofi}

{La letra :D}

{call me home} Sara

{me gusta traducirla como call me home=llamame casa}

de Stevie Nicks

Wait a minute baby

stay with me a while

say you give me light

but you never told me about de fire...

La voz, el carisma... pero sobre todo el derroche de talento :D

EL CAFÉ TOPACIO II

2.- La mesera


Hay quienes no entienden de horarios, de por qué deben cerrar los bares; por qué las iglesias se mantienen cerradas por las noches cuando más almas en pena necesitan de un refugio; por qué los cementerios están amurallados.
Él era así.
Llegaba en la tarde y ponía su música. Bien distinta a la de los otros. Una música siempre triste, antigua, de voces rasposas o a punto del llanto.
Bebía la cerveza como no queriendo acabársela, a sorbitos. Un día me trajo una cajita de chocolates. Me asusté un poco. Pero como su sonrisa continuó siendo la misma me tranquilicé. Todo el tiempo me regalan cosas, baratijas, rosas de plástico o a punto de marchitarse, hasta poemas, escritos con lápiz, borrosos. Le regalé una cerveza, cuando ya estaba tan tomado que nunca lo podría recordar.
Venía en sus días de descanso. Los pasaba conmigo. Entre semana, cuando no hay mucha clientela. Eso luego me halagó. Con esto de la pinche soledad, de pasarse el único día libre lavando ropa o solamente durmiendo. Estar cerca de alguien. Aunque sea así.
Se esperaba hasta el último momento, hasta que apagábamos todo y no le quedaba más remedio que irse, como si no tuviera a donde ir; o si lo tenía no quería estar ahí.
Después dejó de venir. Se murió. Eso me dijeron. Todavía no lo creo. Será porque no admito que de pronto alguien se muera. Así nomás.
Y me quedó la costumbre de esperarlo; de vestirme pensando en sus deseos, inventándolos; de contener, con la mano, mi corazón cada vez que alguien empuja las puertas del “café topacio”.

Alej.orfebre

FIN

El cielo está muy muy azul, es un regalo.

Esta mañana en mi camino al trabajo admiraba el cielo azul, el aire limpio y las nubes blancas y algodonosas.

Estas creaban la ilusión de estar en un escenario, ya que dejaban pasar la luz del sol sólo por algunas partes. Las sombras en la hojas de los árboles parecían deliberadas.

Sentí que estaba dentro de una pintura; impresionista seguramente.

La belleza me rodeaba.

Extrañaba ese cielo azul que hace días nos había abandonado.

Un ratoncito!!

"La figura del Santísimo Cristo de la Misericordia, de Valverde de Leganés, alberga en su cabeza fragmentos de un documento colonial(códice), puestos al descubierto por un ratón"

La nota completa en el Boletín de prensa de la UNAM

Viajo sin moverme de aqui...

Eso dice Gustavo Cerati

Doesn't remind me

De Audioslave:



Make Love Fuck War